Am băut suc de mandarine pe scările interioare ale blocului tău. Şi-am zburat în sudul Franţei, ne-am descălţat şi-am cotrobăit prin anticariate după cărţi proaste. După aceea ţi-ai luat telefonul, cd-urile cu muzică alb-negru şi pozele cu copii cu nume de sfinţi sălbatici şi-ai cam plecat.
M-am prefăcut în aripă frântă de avion.
3 comentarii:
"Un înger interlop se sileşte să mă ajungă din urmă ca să-mi netezească zgârieturile făcute de păsări şi să-mi dea o vopsea proaspătă. Jos, într-o bibliotecă, un necunoscut a făcut o păpuşă cu chipul meu şi o învaţă să caute urme de indieni apaşi..."
Mă strigă şi pe mine, ca şi pe scriitorul Şerban Tomşa, o vrăjitoare cinstită care-şi vrea înapoi tinereţea şi cărţile de matematică pe care i le-a mâncat furtuna când era copil.
Trimiteți un comentariu